Cada ano
De nossas vidas
As idéias se distorcem mais
E se tornam
Coisas do pa**ado
Nossas glórias
Tão poucas quanto
As palavras que você falou
E se tornam
Coisas do pa**ado
Que você não quer falar
Que você não quer lembrar
Que não importam mais
Que não importam mais
Aquelas roupas
Que você usava
Os discursos não se encaixam mais
E agora
São coisas do pa**ado
Na memória
Não ficou muito
Uma dúzia de intenções
Que agora
São coisas do pa**ado