Cada ano De nossas vidas As idéias se distorcem mais E se tornam Coisas do pa**ado Nossas glórias Tão poucas quanto As palavras que você falou E se tornam Coisas do pa**ado Que você não quer falar Que você não quer lembrar Que não importam mais Que não importam mais Aquelas roupas Que você usava Os discursos não se encaixam mais E agora São coisas do pa**ado Na memória Não ficou muito Uma dúzia de intenções Que agora São coisas do pa**ado