La Place Blanche était rouge Sous le cuivre des rayons Couvrant la mer de béton D'une nouvelle aube louche Lui, a**is le dos au mur Attendait sans savoir quoi Fixant les grandes parois Surfaces vides, angles durs Près de lui, un cendrier Posé à même le sol Et toujours le même bol Rempli du même café Et toujours la sale envie, comme Ian Curtis De filer se pendre dans la cuisine De sentir la chaise qui glisse L'étreinte qui se resserre autour de l'échine Ou d'aller noyer ses dernières haines Tout au fond de la Seine Ou d'aller noyer ses dernières haines Tout au fond de la seine Il est resté dans la turne Par peur ou par la**itude Ou tient à ses habitudes Et la survie en est une Les plus parisiens des spleens Deviennent comme le reste Un luxe un peu indigeste Parmi tant d'autres routines Et ou s'y fait sans entrain Comme à un deuil sans tristesse Une mauvaise maîtresse Ou un trop bruyant voisin Alors on laisse filer les mois, les années Les dernières chances de s'en tirer S'imaginant être lucide En se faisant tout seul un chantage au suicide L'une après l'autre, coule les semaines Comme l'eau de la Seine Et comme tout ça Malgré nous nous ennuie On se fustige sans répit Et comme tout ça Malgré tout nous traca**e On se tient soi-même en disgrâce