Manfred Krug - Epistel Nr. 8 - He, Musikanten, das Waldhorn soll wettern lyrics

Spoken poem: He Musikanten, das Waldhorn soll wettern Spuckt euern Priem aus und blast! Hier zwischen Kisten und Fässern und Brettern Lädt euch die die Liebe zu Gast! Blast nur, ihr Burschen, dann kriegt ihr auch Wein Engel, geback'ne und Schnäpse und Jungbier! Ein bissel mehr Schwung, ihr Und pfuscht nicht so rum hier So halt doch dein Horn aus dem Fenster, du Schwein! Herrlich die Stube mit hundert Tapetchen Küche ist gleich nebenan! Köstlich, so feist unterm Hemde die Mädchen He, Anna Stina, komm ran! Blast doch, ihr Lümmel, der Tugend Ruin! Bacchus und Freia, euch sind wir zu Willen Die Lüste zu stillen Die Kehlen zu füllen Wir sterben vor Liebe und leben von Gin! Hoch hebt die Waldhörner, unsren Gelüsten Blaset, wir Keiner noch blies Seht Anna Stina mit weißen Brüsten Öffnet der Schönheit Verließ! Euch, meinen Freunden, verkünde ich frisch: Liebe hat Tempel, hat Städte und Länder Die Landstraßenränder Auch Treppengeländer Die Polster und Federn, Stühle und den Tisch!