Lucio Bukowski - Toutes directions lyrics

Viser le feu sacré comprend les brûlures d'estomac C'qui compte, c'est pas la chute, c'est la quantité d'soma La dystopie, c'est quelque part aux environs de maintenant Le train d’atterrissage n'a pas subi de maintenance Paradis ne mettait pas l'ordre, l'Etat le fera L'offre et l'art se pacsent, le créateur est libre et meurt de froid Sur un banc du centre-ville, il philosophe sous orges bra**ées Contemplant les beaux visages des pa**ants de Georges Bra**ens Prométhée rate le dernier train, l'averse éteint sa torche Pendant qu'les schmitts lui enfilent les bracelets et puis l’amochent Les Pages Jaunes sont pleines de bonnes adresses, celle des pompes funèbres Se trouve page 617, super, l'appel est offert Au bout du fil, une branche moisie, l'Humanité reste sur le cul Elle peut s’a**eoir sur son avenir, qui peut le moins règne sur le plus Ballonnements, sales nausées, stress, doutes, digressions Le seul génie est l'inventeur du panneau "Toutes directions" Viser le feu sacré comprend les brûlures d'estomac C'qui compte, c'est pas la chute, c'est la quantité d'soma La dystopie, c'est quelque part aux environs de maintenant Le train d’atterrissage n'a pas subi de maintenance Viser le feu sacré comprend les brûlures d'estomac C'qui compte, c'est pas la chute, c'est la quantité d'soma La dystopie, c'est quelque part aux environs de maintenant Le train d’atterrissage n'a pas subi de maintenance Leur Olympe, c'est Periscope, Zeus peut ravaler sa foudre Ils veulent un pied dans le show-buis', ont les deux narines dans la poudre Sans la fougue, la jeunesse n'est qu'un figurant dans une pub Nike Frapper les esprits mais n'ont que les phalanges de cette pute d'Ike Turner projetant ses couleurs s'imaginait-il Yves Klein ? J'm'en contre-branle du rap, j'écoute Joy Division et Higelin J'écris, j'me sens comme un poivrot dans une fabrique à rhum Vu les couleuvres qu'ils avalent, leurs cranes ne sont que des foutus vivarium À vive allure, c'est mieux, chacun son platane dans le merlot Buter la pianiste, arroser d'essence le concerto Se concertant, le Bien et le Mal ont créé l'Homme libre De choisir sa voie à chaque rond-point de cette bonne vieille vie Tournis dans l'oreille interne, nageant dans l'image Je traverse une décennie en solitaire sans voile ni rame Ballonnements, sales nausées, stress, doutes, digressions Le seul génie est l'inventeur du panneau "Toutes directions" Viser le feu sacré comprend les brûlures d'estomac C'qui compte, c'est pas la chute, c'est la quantité d'soma La dystopie, c'est quelque part aux environs de maintenant Le train d’atterrissage n'a pas subi de maintenance Viser le feu sacré comprend les brûlures d'estomac C'qui compte, c'est pas la chute, c'est la quantité d'soma La dystopie, c'est quelque part aux environs de maintenant Le train d’atterrissage n'a pas subi de maintenance