Gilbert Bécaud - La mort du loup lyrics

Le vent cogne les sapins Le petit matin griffe la forêt de Pologne Un loup qui court Le souffle court. Solitaire il s'enfuit devant les fusils La neige est un ghetto d'hiver Un grand linceul Le loup est seul. Cha**eurs habillés de blanc Cha**eurs qui tuent pour pa**er l' temps Avec leurs fusils infra-rouge Rouge sang. Le vent chante vers le nord Et ça sent la mort Dans cet enfer à moins quarante Et comme les corbeaux Les hélicos. L'homme n'est pas en danger Le loup ne tue que pour manger Les loups tuent pour ne pas mourir Les hommes tuent pour le plaisir. {x2:} À l'instant de faire feu Ils ont dans les yeux Des lueurs froides du Klux Klux Klan Des carna**iers, le loup le sait. Sur sa peau un petit point rouge Un éclair bleu, plus rien ne bouge Le loup est mort en point de mire Les hommes tuent pour le plaisir.