Das ist Ikarus, der, der brennen muss.
Trag die Flügel, Wind, bis sie Fackeln sind.
Trag ihn höher, Sturm, in den Götterturm.
Gold und Elfenbein stürzen krachend ein.
Tausend Jahre schon steht der Götterthron,
lebt in Saus und Braus, presst die Armen aus.
Lebt mit Blutgewalt, mitleidlos und kalt.
Nun kommt Ikarus, der, der brennen muss.
Sie sind mächtiger. Sie sind prächtiger.
Sind im Kreis des Lichts - du ein dunkles Nichts.
Sie sind wunderschön. Du musst untergehn.
Sie sind ohne Not. Du bist jetzt schon tot
Sind die Götter taub, schreib dein Wort in Staub.
Sind sie schön und fein, schlag die Masken ein.
Sind sie wütend dann, zünd dich selber an.
Sie sind starrer Glanz, du bist Flammentanz.
Sie sind Götter, klar, fern und unnahbar.
Du bist nichts als du. Also schlägst du zu!
Dort ein Engelsheer - tausend oder mehr.
Du hast nichts als dich, also zögre nicht!