Incluso en mi horas más bajas
Siento las palabras burbujeando dentro de mí
No como algo valioso sino como algo necesario
Tengo que volcarlas sobre el papel
O se apodera de mí algo peor que la muerte
Cuando empiezo a dudar de mi capacidad para trabajar con palabras
Sencillamente leo a otro escritor
Y entonces sé que no tengo de que preocuparme
Compito solamente contra mi mismo