La memoria es un galpón Y en el momento menos pensado, ahí estoy Puro hocico, todo lomo, todo sorbo y toda voz Me saco punta, viruta . . . me afilo, me afino Y al compás que trepa la puntería:
Bocasucias, buscapiés, Rompevientos Mi sólo pozo donde bajo y soy carnada Paciencia elástica en el trigo flaco de mi agua Y cada hombre es una piedra Que camina hacia la arena.