Quand je suis accoudé sur le pont Saint-Michel
Que la Seine sous moi roule ses eaux boueuses
Aussi troubles que la morne lava**e du ciel
C'est toujours la même question dans ma tête fiévreuse
Combien de noyés de sont jamais remontés ?
Les poches remplies de plomb, ou lestés d'un pavé
Ils continuent de pourrir au fond de ces flots sales
C'est ce courant immonde qui a étouffé leur râle
Sans doute sont-ils bien plus nombreux qu'on ne l'imagine
Ces cadavres gonflés d'eau amère et de vase
Bouffés par les poissons, rongés par la vermine
Les paupières mi-closes comme au cœur de l'extase
Et c'est dans le flux de ces vagues maladives
Que l'âme des suicidés part à la dérive
Et continue de pourrir au fond de ces flots sales
C'est ce courant immonde qui a étouffé leur râle