Ladies and gentleman and lowlifes, it is with outstanding pleasure that we are here to present tonight Hiob, Morlockk Dilemma!
[Verse 1: Hiob]
Die Industrie ist broke: Jetzt wird die Party geräumt
Du sitzt im Dreck, in der Gosse und handelst Platin und Gold
Jesus starb an einem Kreuz, damit du Vogel begreifst
Du bleibst ein Kind aus dem Block, gleich wie viel Kohle du scheißt
Bruder die Krone ist mein, du kannst das Erbe nicht wahren
Denn nach dem Tango mit mir tanzt du den sterbenden Schwan
Teste mich! Doch wähl' deine Waffe korrekt
Das ist kein Messer, mein Freund, nein, das ist Besteck
Du machst den Bösewicht und die Presse läutet zum Sturm
Doch bitte, wo sind die Zeugen all deiner Räuberpistolen?
Du sagst Loft und meinst betreutes Wohnen - Bruder zügel' dein Ross!
Denn irgendwann machst du den Frieden mit Gott
Dieses Business ist bitter wie schwarzer Kaffee
Glaub' mir, du wartest vergebens vor deinem Radiogerät
Mit deiner Fabelkarriere geht es den Lokus hinab
Doch Montag Nacht in der Chemo ist dir der Knoten geplatzt
[Hook: Hiob & Morlockk Dilemma]
Du dachtest wohl, du hast ein Blankoscheck
Doch jetzt hast du die Kohle in den Sand gesetzt
(Warum?)
Nur weil du jede Woche Hanteln stemmst
Bist du noch lange kein Gesangstalent. Nein, nein
Du ziehst ein Messer aus dem Handgepäck
Doch bald frisst du den Brei in deinem Krankenbett
(Warum?)
Du hast nur Pussies im Bekanntenkreis
Doch trotzdem schummelst du beim Schwanzvergleich. Nein, nein
[Verse 2: Morlockk Dilemma]
Du chillst in deiner Messiwohnung
Und rauchst Crack vom Blech einer Pepsi Cola
Auf deinem Bett unterm Sexy-Cora-Gedächtnisposter
Du führst Debatten mit den Stimmen im Schädel
Wo einst die Goldene hing, ein weißer Fleck auf vergilbter Tapete
Sieh mich im Cabrio auf dem Champs Elysees
Nachdem dein Biz zusammenbricht wie, 'ne Model-WG
Das ist ein Rapgott mit einem Textblatt und auf vier Zeilen
Macht er aus diesem Catwalk eine Greenmile
Mach' diese Player-Pimps zum Pontifex
Rapper kommen aus dem Knast und schreiben dann Songs über Sex
Ich wünschte mir ein sorgloses Leben mit Orsons-Problemen
Doch sie legten mir die Dornen um die pochenden Schläfen
Ich schick' sie vor die Pforten von Petrus, verform' ihre Schädel
Denn diese verdorbene Szene ist für mich gestorben wie Jesus
[Cutz]
[Hook:]