Nos maîtres sont morts
Et nous sommes seuls
Notre génération n’est plus une génération
Ceux qui restent
Le rebut et le coupon
D'une génération qui promettait hélas plus qu’aucune autre
Tout au monde est désaxé
Tout
Et nous, enfants gâtés
Nés pour le plaisir du soir
La douceur des lampes
Le crépuscule qui fond les contours
Nous voici en pleine apocalypse
Nous aimons tout ce qui finit et tout ce qui meurt
Voilà pourquoi sans doute tous nos amis sont morts
Notre faute est d’y survivre