Unter Stehlampen sitzen wir
Mit all uns'ren sterblichen Dingen
Und wir lieben diese alte Welt
Die keinen Urlaub kennt
Aber wir bleiben stumm
Denn unser Schmalspurschicksal interessiert ja nicht
Wir gehen weiter wenn Bäume abgesägt werden
Ein Schulterzucken ist kein Trost für die Blätter
Wenn wir unser Nebenan erblicken
Sind wir nicht mehr wie wir sind
Sehen wir an uns entlang
Denken wir an unsre Obduktion
Wir hören unser Umunsherum
Wissen auch viel von Biologie
Und feiern manchmal Triumphe
Doch säuberlich zusammengerechnet
Wohnen wir allein
Jeder in seinem Gartenzaun
Unsere Welt hat kein Dach über dem Kopf
Wir sitzen unter Stehlampen
Und warten auf das Kopfnicken der Katastrophe