Ein blutjunges Ding
Von kaum siebzehn Jahren
Wird getrieben ins Moor
Weil ne' Hexe sie wahr
Verwunschen das Land
Unfruchtbar die Felder
Das Vieh starn dahin
Und es erkrankten alle Bälger
Klein taubstumme Maid
Gib auf dich acht
Die Schergen des Königs
Haben dich in Verdacht
Sie suchen tief in Wäldern
Drehen jeden Stein von Hand
Befragen jede Seele
Alt oder jung im ganzen Land
Sie suchen im Lande nach deiner Person
Bist verurteilt zum Tode, vom Königlichem Thron
Dein Herr hat's behauptet, dir die Schuld benannt
Du kannst dich nicht wehren, du sprichst mit der Hand
Die Mannen durchstöbern jeden Winkel im Land
Selbst unwirklich schaurig Orte, wohin das Böse verbannt
Drum lauf um dein Leben, fliehe ins Moor
Die Soldaten dich sonst finden, stehen bald vor deinem Tor